dans le fond, évantée,
du haut de ces mornes clochers,
faudrait dégommer la vierge au carrefour,
avec ses yeux,
implorée,
à l'imparfait,
s'accorder

tirs tendus d'oeils mutins
à l'horizontal,
le matin,
les coups de maître
des glaces sans tain,
troisième à gauche
au talon d'achille,
les étoiles filent
et meurent
plus jamais ne me leurre

il nous faut y aller
les premiers seront les derniers
et tous les mêmes au milieu
dans leurs jeux
d'insouciants babillages
emballés
d'abord tonitrués

il nous faut oublier
le temps presse
faire cesser
les pâles copies de décembre en février
une seule promesse : sans lendemain
et de l'ivresse
la fin