s h i v a

paris, mai 05.

"(...) Elle a plus envie de parler de cette histoire mais elle en parle quand même, tant son image la hante. La rencontre sur fond de samedi soir sur la terre, le bar, la fumée qui fait écran à leurs regards qui se cherchent, deux personnes qui se reconnaissent sans qu'il y ait besoin des présentations d'usage, l'implicite qui se noue dans leur conversation banale. Elle admet aisément le cliché, d'autant qu'il lui plaît, "ben ouais, j'suis romantico-mystique, et alors?". Quand il a dit, "de toute façon, le paradis c'est juste un tas de Mormonds qui jouent au scrabble, moi j'préfère l'enfer, pour pas mourir d'ennui", elle a compris.
Et puis, le reste, quand enfin illes se voient nus, touchent leur odeur d'un peu plus près, le goût de l'autre au bout des doigts. C'est là qu'elle a su. La tension électrique et le relâchement épidermique, voilà pourquoi. "On dira bien ce qu'on voudra, l'amour, le construit et le blabla, n'empêche, je l'ai pas inventée cette sensation là, le plaisir qui atomise, quand tu comprends enfin ce que ça veut dire "s'envoyer en l'air", quand c'est tellement bon que tu voudrais jamais que ça s'arrête, jouir toute la journée, se baiser, baiser et baiser encore, se laisser glisser... enfin... tu vois, quoi...".
Ca avait duré trois mois.
La suite de l'histoire ? Un banal petit meurtre entre amants, ses sous-entendus à elle et ses quarts de mots à lui, les nuits où illes ne se sont pas compris, celles où il lui a tourné le dos et celles où elle n'a pas dormi. Un soir, il n'est pas passé. Elle l'a attendu en s'en voulant de le faire. Il a réapparu au matin, avec un de ces silences qui ne disent rien qui vaille. Elle me passe les détails de la fin, "c'était glauque, j'vais pas t'faire un dessin".
Depuis, elle meurt une nuit sur deux, avant de s'endormir. Elle va partir, c'est presque déjà fait. Son père est prévenu. Elle va partir parce que sinon, elle n'en reviendra pas. (...)"

in copié-collé, juin 05.

grenoble, fev. 05

douarnenez, déc. 04

mayotte, dec. 04

ne produire que des ratures,
n'écrire que des brouillons,
esthétiser les erreurs,
prôner l'imperfection,
s'arrêter au pas tout à fait fini,
toujours laisser les points en suspension,
les sombres pages blanches griffonnées,
ne pas les achever,
ne rien faire d'autre qu'esquisser,
quelques contours,
les rebords d'espaces qui restent à inventer,
indécision du coup de crayon,
hésitation vitale
d'un art post-anal

l'histoire de deux êtres qui auraient pu se voir de près,
une ébauche de commencement,
une confidence à l'oreille,
une chorégraphie suspendue à la dernière note,
l'espoir déraisonnable que ce soit écrit,
quelque part.

un pincement à l'âme
un moment trop bref,
une attente trop longue,
un indicible non-dit permanent,
relation qui ne tient qu'à un fil,
tension reconduite au lendemain
folle envie de prononcer ce qui ferait tout basculer

Quand y a du plaisir, y a pas d'gêne.
Y a que le vertige en plus.
Alors avec lui,
envie de sodomie,
de chaud,
de fluide,
d'humide.
Sans queue,
ni tête,
l'extrémité de la profondeur,
la frénésie de la lenteur,
contenues dans le premier frôlement,
aimanté
geste sussuré
sa main en février.

Mordre pour pas embrasser,
sans qu'il y ait encore besoin d'y penser

Le sidéral à portée de doigts,
le bleu de ces nuits-là.

Ca faisait cinq ans qu'on se connaissait.
Cette année-là, j'ai eu mes règles 3 jours avant l'été
et je n'arrivais pas à lui dire que je l'aimais.
Y avait eu sa main en février.
J'ai cru...
... que j'avais chassé les fantômes,
que je n'aurais plus d'insomnies,
la nuit,
qu'on irait à la mer et que jamais on en reviendrait.
J'ai cru qu'il serait le dernier,
mais il n'était qu'un autre, après le premier,
j'y ai cru quand il m'a dit qu'il m'attendrait,
te espero,
de l'autre côté,
j'ai cru que je serais la dernière,
mais je n'étais qu'une autre, après la première.
Fallait pas croire souchon maudit.

in copié-collé, juin 05